●龚学敏

一只鹰在左。在风的下面，褐色的石块们仰面朝上身边是细腻的云，和她说话时无力的声音。

一枚阳光在上。坐在大地上欣欣向荣，所有的植物身不由己，用言语贴近，阳光们照在脸上的重，和她们的缘源。

一种水在下。鹰朝着我的左手飞了，我要把她的颜色，从今天起，叫做一动不动的翔。树朝着我的两边长了，我想用诗歌，装点她们，和出嫁时，虹的姿势。

然后，水是水。你早就知道这些如此放浪的水。是一条我不愿轻易提起，也无力提起的河，还有，最下面的

重。黄河。

在西安下午的城墙边听一群老人唱秦腔

让即将来临的雪花，用秦腔的调子，开遍我所有的诗句。在秋天的长安，一个空洞的城门无意中凋零的那片四川惆怅，和身旁叫做国的槐泊在了护城河行将凝止的鱼身上。

秦腔，是一根用声音剔出来的渔竿。临风的那人

只能在砖头的后面，留下姿势的影子了。

公元2009年秋天，那只沉香木的手，让我寻歌而去。秦腔很暖，夕阳厚重的样子

在远处黄土的琴弦上，如同可以意气风发的那个名字。

从城墙中说出话来，他们在用我有限的想象抚摩困在城中，唯一的那树。我是他们的叶子是他们想要述说时，仅存的信心，和闭上的眼睑。在一驾叫做秦的马车上遍开菊花。我真的不知道，秦喜不喜欢菊，和她种下的花。

秦腔，被那人在梦中一吼，就是那城墙根里，我依着的那砖，变着法子的青了。

（选自《中国诗歌》2010年3期）