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9点整，我走进房间，只见他照旧坐着。
“我希望你给我弄杯茶。”他说。
“1小时前我就端给你了。”
“哦，干吗不讲一声？”
“唉，乔治，我讲过的。瞧，就在桌头，你没喝。”
“我想你没讲过——也可能我想得太专心，没留意你讲过。你要叫得我答应才对。”
“我叫了，你也答了。”
“唉，亲爱的，”他一脸苦相，“你听我说，我脑子乱哄哄的，从没这样过！今晚上的工作全泡汤了！”
第二天晚上，乔治说，他写东西的心情一点也没有。我听了这话大约显得很失望，因为他一下子变得怒气冲冲：
“我可不能没完没了老写，写，写！”他嘎声说。
“可你压根儿还没写过一个字呢！”
“你挖苦我。”
“你过去一讲到写书，就好像写书很快乐。”
“难道我讲过写书不快乐？如果你读过一点文学史，你就会知道，就连最勤勉多产的作家，有时候也会一个字都写不出。”
“毕竟，他们总会起个头吧！”
“好，明天晚上我就起个头。”
到了“明天”晚上，他又磨磨蹭蹭不想进书房。
“我去把卧室的画挂挂好。”他说。
“不，不，你还是去写书好。”
“你是非要看我坐下写书才定神了？”
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